Levé 8h. Des oiseaux se mettent à
chanter depuis ma table de nuit made in Slovéquie. Les oiseaux viennent un peu
de Chine et de France et chantent presque comme ceux du jardin d’avant. J’enfile
mes chaussons de Chine et mon sweat de Chine avant de descendre un escalier d’un
bois de provenance inconnue. J’ouvre un tiroir suédois, attrape un mug chinois.
Je verse de l’eau de la ville dans une bouilloire rouge et chinoise. J’appuie
sur son bouton qui devient bleu. Et j’attends la tête dans le [destination bien
connue mais que le surmoi censure] que l’eau, dépolluée des boues d’une ville
en arrêt soudain, chauffe. Le bouton fait toc. Je retire la bouilloire de son soc,
et fait couler l’eau chaude sur un thé de Chine. Je n’ai pas envie de voyager
en Chine. J’en ai une image floue faite de néon et d’entrepôt triste. J’y vois
de longues rues clignotantes de publicité, de boutiques aux éclairages blanc et
scintillants et de boutiques sombre regorgeants d’objets. Oui, j’ai vu tout ça
dans le quartier du Sentier ! Je sais comme est la Chine !
Bon allons, dans la salle à
manger au décor suédois hétéroclite, fait de meubles récents, de déstockages et
de bonnes affaires sur le bon coin. Une exception : ces deux chaises
viennent d’une ressourcerie directement depuis les années 60, rouille comprise.
Les jours de télétravail, je navigue jusqu’au bureau polonais, pour y ouvrir un
ordinateur chinois. Oui, parce que pour nous autres, les européens français,
tout parait fabriquer en Chine mais, au fond, on n’en sait rien, on ne nous dit
rien. Pourtant tout le monde sait que l’électronique et le textile sont fait en
Chine, le télé-conseil au Maroc, les meubles dans un pays glacial plaqué de lambris
de pin clair et la main d’œuvre du bâtiment vient des pays de l’Est.
Bien télétravaillons depuis ma
salle à manger lilloise avec un soleil de Marseille. Ah ? Vous ne saviez
pas que le soleil était fabriqué dans la ville phocéenne et importé en haut de France
par montgolfière ? On ne nous dit pas tout ! C’est comme ce virus,
là, il vient de Chine, là, par conteneurs directement importés de laboratoire
secret où l’on fait frire des pangolins sous la lune, dans de grands chaudrons
numériques.
Alors que, ma bonne dame, les
livres, vous savez d’où ils viennent les livres ? De vrais pays. Je peux
vous le dire, j’en ai dans ma bibliothèque. Même nos ministres, là, ils disent
que les libraires ce sont des héros privés de sacrifice pour faire venir la culture
à tous (mais pas trop à la banlieue du 93, là-bas, les gens sont des irresponsables
qui veulent survivre en allant au marché et faire travailler au noir, alors qu’ils
trafiquent les aides sociales dans des logements qu’ils payent même pas. Pensez
donc ! Pour ces gens-là, ils ont pas les même besoins que nous, ils n’ont
pas de bibliothèques à caser dans le salon, ils sont très adaptables, ils sont
capables de vivre à sept dans un appart fait pour trois personnes). Dans ma bibliothèque,
il y a des livres de vrais pays cultivés : l’Amérique, le Japon, la France,
et la Belgique (enfin ceux qui causent la France pas les autres, là, qui
éructent un truc haché).
Quoi ? Que vois-je ?
Qui a mis ce livre dans ma bibliothèque ? « La place de la parole
noire » ?
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Atelier d'écriture : voyage immobile dans son logement
