Avant de naître, j’étais un morceau de verre roulé par la mer. Je ne me souviens plus qui m’a jeté à la mer, j’ai oublié qui m’a brisé, j’ai oublié l’objet que j’étais. Avant de renaître, j’étais un verre brisé. Avant de naître, j’étais un verre poli par la mer, un verre vert devenu rond et doux sous une paume de main. J’avais perdu mes aspérités. J’avais oublié mon tranchant pour la main tendue. Avant de naître, j’étais sur la plage, là où l’eau reste encore un peu. Je brillais dans le soleil. Je me régalais du passage des poissons. J’avais appris à apprécier les cris enfantins. Je brillais au soleil. Avant de naître, j’étais un verre poli par la mer.
