Tout autour de mes livres, je file cocon, araignée sans soir, ils me protègent des insectes voraces. Ils sont trop nombreux, ils me submergent de culpabilité. Je n'y vais pas, je ne dépose mes mots pas dans une revue. Tout autour de mes revues, je file un mauvais coton de soliques solitudes. Je n'ai plus envie de parler ni d'écouter. Je n'ai pas envie de batailler à faire entendre mes mots, lettres parmi les autres, aucun propos différent, seule l'araignée grignote le temps.
