C'est une pension de famille échappée d'un roman, dont la clef attend derrière mes pensées jaunes et violettes. La chambre sera trop tapissée. On s'y reconnaît mais je ne connais pas les fleurs. Je sais la lourde clef de métal mais je ne sais pas si la fenêtre donnera côté cours ou côté jardin.
Demain, j'y ouvrirais les yeux si je suis pas morte. La lumière sera fluette à travers les lames. Grise ou violette, dira le matin.
La dame me connaît. Elle sait qu'elle peut cacher ses pensées derrière ma clef. Elle habite côté cours sans badge ni règlement affiché dans le local poubelle. C'est une pension de bonheurs.
