25 janvier 2018

Eté

Le pastis coupé d'eau, l'anis pour noyer la main, la fourchette levée attendait le plat sans fin, terrasse seule dans la nuit sans pluie. Il ne fait pas froid, la foule entre et danse, il ne fait pas froid. La main avait capturé le rempart, la main glissée dans la nuit, la main bleue au-dessus du poteau. Il ne fait pas froid. Il a fait couler le pastis de ses yeux compassés. Les terrasses ne sont pas seules au bord des gares.  La chambre nue est bleue jusqu’aux murs qui se noient dans la cour. Le verre est vide, la foule sort et appelle un taxi.